I. Bono: Me muero
Isabel Bono: Me muero. Bartleby Editores, 2021. Prólogo de Juan Marqués. De-to-na-ción. Los títulos de Me muero siguen fielmente el alfabeto con excepción de la b, j, k, o, w, z. Podríamos agitar todas las letras y lanzarlas por los aires de la fatalidad . Podríamos rodar por un desagüe, sellar heridas con fuego, expulsar agua sucia. Tomar un vaso de leche y «volar con una piedra atada al cuello». O también podríamos no hacer nada, solo morir, mientras contemplamos pájaros, árboles, grúas, trenes, charcos, palmeras, insomnios, ciudades, insectos. «Yo creía que el dolor / alimentaba / y que siempre me sabría a poco». Todo se pierde y se gasta. Y de ahí la prisa, el temor, las preguntas. Porque: «¿y si no hay dolor? / ¿y si no hay siquiera dolor?». En la poesía de Bono nada es irreconciliable, ni permanece intacto, ni se presenta entero. De su viaje interior se sale contrahecha, pero ella, en contradicción aparente, no se desprende de la luz