MCL (Microcríticas Literarias)

Julián Ayesta: Helena o el mar del verano. Acantilado. Sobran los paraísos de ficción si se puede evocar de esta manera, con la luz hecha letra. Leer, respirar. Su lirismo y brevedad narcotizan. Todas las vísceras se ensanchan a la vez. El amor. La naturaleza. Aquellos muchachos. La piel de los veranos inmensos. Helena o el mar del verano (1952) fue la única novela publicada por el gijonés Julián Ayesta (1919-1996). Cien escasas páginas de estructura cíclica (‘En verano’, ‘En invierno’, ‘En verano otra vez’) que sobreviven a la historia y a la crítica de un país no siempre clemente con sus creadores. «Yo me acerqué a la cama de Helena. Olía tibiamente como los nidos con crías. Helena dormía con la cara en la almohada y su largo pelo rubio recogido sobre la espalda. Respiraba muy despacio, tan suave que me remordía la conciencia arrancarle las sábanas para empezar la batalla». El relato es sencillo, el lenguaje también. En primera persona, asistimos al romper de la p...

Erika Martínez: Lenguaraz . Pre-Textos. Martes, 29 de septiembre. R ecién iniciada la mañana, u na notificación electrónica me acelera el ritmo cardiaco y lo mantiene elevado todo el día. 19.00 horas: estoy exhausta. Opto por no salir a correr . Los aforismos de Erika Martínez tal vez me tranquilicen en la cama. La inquietud siempre es producto de la razón, me digo-río. Ja. Suena tan cómico. Erika Martínez bien podría llamarse Erika Láser , como las espadas de Star Wars . Con precisión metafísica y una brillantez que nunca desespera, esgrime su indómito ejercicio de la inteligencia. Apuntes en la misma retina. Hacha en punta. Trampantojo sin trampa. Lenguaraz, dividido en cuatro partes: LA CONCENTRACIÓN, LAS CORREDORAS, LA RÁFAGA, HEMATOMAS, araña con humor y perspicacia el blanco de la duda y de lo cierto. Como hicieron con Confucio, me atrevo a recoger alguna de sus analectas : «La literatura pone de nuestra parte al dolor». «Soy l...

Andrés Neuman:  No sé por qué y Patio de locos. Pre-Textos. No sé por qué me precipito al segundo poemario. Tren dirección Ámsterdam, 6 de julio, dos de la  tarde. Verano rugiente en Holanda. Temperatura del aire: 25 grados. Veo vacas, ovejas, sus crías. Veo un cementerio. El revisor pica billetes. Todo parece sensato. Es la misma estación de hace una década: otro patio de locos . Se acerca un grupo feliz regalando abrazos. Lo eludo. No me gusta que me rocen extraños. Neuman frecuenta casi todos los géneros y se desplaza con pericia de la mugre ( Bariloche ) a lo exquisito ( El viajero del siglo ), de la lírica ( Década ) a la crónica de viajes ( Cómo viajar sin ver ), de la autoficción ( Una vez Argentina ) a la fiebre de un relato (“ Señor Ciclo” ). Sin ser propiamente músico, tal vez no haga otra cosa que pasar a palabras lo que en su cabeza escucha. Esta vez oímos, sin comas ni mayúsculas, a un coro  de chiflados:  «¿pero qué mierda escrib...