MCL (Microcríticas Literarias)

Safo: Poemas y testimonios . Acantilado, 2020. Traducción y edición de Aurora Luque. Edición bilingüe.   «…Eros, que desmaya los miembros, dulce animal amargo que repta irresistible».   «Pues bello es quien es bello en cuanto a la mirada. Pero también el bueno ha de ser pronto hermoso».   «No sé qué decidir: dos son mis pensamientos».   «No remuevas los montones de guijarros».   Se pregunta Aurora Luque en su introducción a este volumen qué imagen deja en los lectores la poesía de Safo. Pero cabría añadir: ¿qué hace a una poeta del VII a. C. ser leída y respetada durante más de dos mil años? ¿Por qué sigue cautivándonos en el siglo XXI? De su vida apenas quedan fragmentos. De su legado poético, tan solo un puñado de «textos rotos».   En respuesta a Luque, declaro que Safo aúna todo lo envidiable: audacia, talento, amor a lo bello, confianza en sí misma, hedonismo sin culpa, vitalismo,  elegancia,  reflexión . Si su muer...

  Carmen Camacho: La mujer de enfrente . Maclein y Parker, 2023. Obra plástica de Pepe Benavent. «Mujer de enfrente no hay más que todas».   La mujer de enfrente me acompaña al bosque en un   ataque de soledad (¿qué hacen otros ante un zas de soledad?). Verde corazón, corazón verde. Día claro y ampuloso. Paseantes gritan a sus perros y hablan vete tú a saber con quién por sus audífonos. A ninguno parece inquietarle perturbar la primavera o el murmullo del viento. Me acomodo sobre un tronco y abro, por fin, mi libro-tendedero. Como ropas al aire, esparzo por el texto la palabra « mooi» (en neerlandés, bello).   La mujer de enfrente me acompaña cuando   aparco mi bici en la estación de tren. El piano del vestíbulo mistifica la mañana. El intérprete: un sintecho diminuto, encorvado, viejo. Con su carrito de súper. Con su atención entregada al tecleo de sus dedos. Cuánta soledad irradiamos, a ratos, todos      ...

  Manuel Vilas: Roma . Visor Libros, 2020.   ¿Qué hago hablando de un libro publicado hace más de cinco años? No lo tengo muy claro. Pero si llevé Ordesa a Ordesa , debía traer Roma a Roma. Una ciudad cuya belleza empuja al desmayo, al asombro, a la locura. A comprender lo exiguo que seremos incluso tras la más salvaje gloria.   El autor escribió Roma —su último poemario hasta hoy— durante una estancia en la Academia de España entre septiembre del 19 y la primavera del 20. Actuando, sin quererlo, como telonero y espectador primigenio de la pandemia.   Además de en  Ordesa y Roma , estuve en  España y El hundimiento . A Roma, ciudad y libro, reconozco haberle dado muchas vueltas. Empeñada en no admitir mi decepción por el segundo. Deseando no perder mi agrado por la cadencia de Vilas, hechizante fuera de este —en mi opinión— apagado intento lírico.   «Al lado del lujo / la muerte es solo una brisa remota». ...

Marina Tsvietáieva: Diarios de la Revolución de 1917 . Acantilado, 2015. Traducción de Selma Ancira.   «Y es tan fuerte en mí la atracción por toda valentía solitaria…».   Habría sido más oportuno hablar de esta obra en 2017, pero en Tsvietáieva (1892-1941), la única revolución que cuenta es la ocurrida de manera fija en su interior.   Fue poeta de primera fila, autora de memorias, teatro, inmortal correspondencia ( Cartas del verano de 1926 ) e inclasificables biografías ( Mi Pushkin , Natalia Goncharova , Viva voz de vida ). En Mi madre y la música y Mi padre y su museo nos dejó notas alegres de su infancia. En la adultez, llegaron peores tiempos, marcados por la revolución y el exilio.   «El alma es el deber. El deber del alma — es volar».   Cada artista, su fuente. Una niña sentada ante el piano, con la vista perdida entre los libros situados junto al instrumento. Suspirando por vivir en ese otro negro sobre blanco: las palabras. Dos...

Josefina Aguilar Recuenco: Leonora dentro. Diputación de Soria, 2024. XLII Premio Leonor de Poesía 2023.   «Soy ese pájaro de plomo que vuela en oro […] Soy ese potro blanco dentro de las aspas».   Verano de 1940. Leonora Carrington en un sanatorio de Santander, ahíta de cardiazol. El arte brota de nuestro más profundo territorio y este texto nos lleva al fondo de Leonora y sus pinturas.    Vuelo de ojo, mano, pluma, oído, insecto. Ella es animal. Ella es liquen, flujo alquímico, tierra demiúrgica. Huele a ceremonias ancestrales. A druida. A ciervo.   Lo onírico labra cada página. «Herida y vida son los hermanos gemelos de alfa y omega», se nos dice. Surrealismo y curación van abrazados. «Escapar es llevar mi mundo fuera del mundo». Dentro y afuera.   Max, París, Inglaterra y México antes de llegar a México.   La libertad en la entraña de la boca. Después, sobre la tela.   Imagino a L...

  Victoria León: Flores de fuego. Fundación José Manuel Lara, 2023.   «Mientras llega la noche, el rojo anaranjado de las nubes y el hipnótico vuelo de los pájaros son toda nuestra historia».   El 10 de marzo hará un año de la primera impresión de este poemario. Con Virgilio y Goethe convocando al lector, la vida como noche y la palabra como luz efímera . Cuatro partes al arrullo —bien mecido— de la trascendencia y el frecuente endecasílabo.   Arde el misterio del fuego y del dolor. Escribimos como intento de llegar a la grieta silenciosa: donde lo real no pudo. Para trascender el suceso y amparar la memoria.   León condensa abismos a brochazos: «Fue la vida aquel golpe, y, por dentro, aquel frío».   O constata que: «No hay fondo en el dolor. No comprendo por qué trataba de encontrarlo».   Frente a la fisura del fin, el recuerdo se inunda de melancolía: «Ya sabemos mirarnos sin per...

  Isabel Bono: Me muero. Bartleby Editores, 2021. Prólogo de Juan Marqués.   De-to-na-ción. Los títulos de Me muero siguen fielmente el alfabeto con excepción de la b, j, k, o, w, z. Podríamos agitar todas las letras y lanzarlas por los aires de la fatalidad . Podríamos rodar por un desagüe, sellar heridas con fuego, expulsar agua sucia. Tomar un vaso de leche y «volar con una piedra atada al cuello». O también podríamos no hacer nada, solo morir, mientras contemplamos   pájaros, árboles, grúas, trenes, charcos, palmeras, insomnios, ciudades, insectos.    «Yo creía que el dolor / alimentaba / y que siempre me sabría a poco».   Todo se pierde y se gasta. Y de ahí la prisa, el temor, las preguntas. Porque: «¿y si no hay dolor? / ¿y si no hay siquiera dolor?».   En la poesía de Bono nada es irreconciliable, ni permanece intacto, ni se presenta entero. De su viaje interior se sale contrahecha, pero ella, en contradicción a...

    Brújulas. Estrellas cardinales. Compañeras de viaje hacia lo hondo.   En el suelo de: Ciudad Vieja, Guatemala.   (De: Si viajo sin libros me deshabito).   ***   María Alcantarilla: Memoria albina. Pre-Textos, 2023. Marina Perezagua: Nana de la medusa. Espasa, 2023. Victoria León: Flores de fuego. Fundación José Manuel Lara, 2023.