MCL (Microcríticas Literarias)

  La resistencia   La distancia es clave en literatura, también cuando se escribe una crítica. En el prólogo de El consentimiento , Vanessa Springora (París, 1972) dice:   «Llevo muchos años dando vueltas en mi jaula, albergando sueños de asesinato y venganza. Hasta el día en que la solución se presenta ante mis ojos como una evidencia: atrapar al cazador en su propia trampa, encerrarlo en un libro».   Editora y cineasta francesa, El consentimiento , publicada en 2020 y traducida a veinte lenguas, es su primera novela. El cazador al que se refiere es el escritor Gabriel Matzneff (1936). La fama de este último no me interesa lo más mínimo. Sí confío en que, igual que Springora lleva hoy una vida feliz, él quede encerrado entre los barrotes de este libro.   Hay algo en esta obra que perturba, algo relacionado con la identidad —con lo vivido— más allá del yo lector. Remueve una zona incómoda, y resitúa experiencias demasiado ha...

  La ría del horror    Tenemos a una autora consagrada nacida en Irlanda en 1930. Se llama Edna O’Brien . Inició su carrera con la aclamada novela Las chicas de campo (1960), primera parte de la trilogía compuesta además por La chica de ojos verdes (1962) y Chicas felizmente casadas (1964), publicadas en castellano por Errata naturae .   O’Brien, próxima a su noventa cumpleaños, emprende un nuevo proyecto de escritura. Su obra, que no ha evitado nunca pisar zonas inhóspitas, salta esta vez a la misma garganta del lobo. «Lo que deseaba de verdad era conocer a las chicas secuestradas por Boko Haram », comenta la autora. Recordamos que este grupo terrorista secuestró a 276 niñas en el asalto a una escuela de Chibok (Nigeria) en 2014. Y es allí, al mismo centro del terror, adonde viaja O’Brien, al parecer en más de una ocasión. Para recoger testimonios y escuchar el relato —plural— de atroces experiencias.   La crueldad es explícit...

    Cristina Peri Rossi: Cuando fumar era un placer . Lumen. Siempre quise leer a esta mujer. Pero nunca lo hice. Poeta, narradora, articulista, traductora. Quizás no supe por dónde empezar. Y ahora, cuando lo hago, encuentro un todo que me atrapa, un universo mestizo y rompedor, una voz nítida que afloja tuercas y sacude fundamentos. Por ejemplo: “La semana más maravillosa de nuestras vidas” ( Desastres íntimos, Lumen ), delicioso relato lésbico de alto voltaje erótico que leo sobrecogida por una convulsión. Quien ha experimentado la atracción verdadera, señala la protagonista, sabe que la atracción física es la parte más importante del amor. Fumar, para Peri Rossi, no es asunto de distinto calado. Fumar es un inmenso placer, succionar un pezón materno ( sic ), un modo total de vida, la aceptación, sin culpas, de la muerte. Dejarlo, sobrevolar un abismo angustioso, una separación trascendental.  No es posible vivir sin dependencias: «Hay gente...