MCL (Microcríticas Literarias)

Marina Perezagua: Leche & Criaturas abisales . Los libros del lince. Prólogo ( Leche ) de Ray Loriga. Comienzo esta reseña mirando al agua, con cara de partido de waterpolo como cada sábado tarde. No voy a pararme a explicar el origen de esta afición… que ni siquiera es mía. Yo lo que quiero es escribir sobre Criaturas abisales y Leche , o sobre Leche y Criaturas abisales . Perezagua practica el buceo a pulmón. Algunos la llaman sirena pero no estoy de acuerdo: su escritura embate como un kraken. E legancia, contundencia, f luidez, imaginación, precisión   y una  inmensa inteligencia. Criaturas fascinantes en marcos minuciosamente alicatados. Relatos  que  arrastran hacia incómodas profundidades y dinamitan toda frontera y toda horma desde el latido d e una vena reseca. Para parir hay que vaciar los pulmones con el fin de no abrirse en canal, y así conviene hacer (me refiero a extraerse el aire) frente a estos veintiocho cuentos....

VV. AA.: Serial. Antología poética sobre series de televisión . El Gaviero Ediciones. Ilustraciones de Patri Tezanos. Prólogo de Luna Miguel. «Si alguien me leyera el iris en ese instante vería dentro del eclipse sin cegarse» ( Doctor en Alaska . Ana Cibeira) Llevo unos quince años sin ver televisión. El abandono consistió en dejar de hacer algo que encontraba de todo punto aburrido. Parecido a desprender con una uña un cachito de piel muerta. No duele ni te percatas de la pérdida. De niña recuerdo ver anuncios, dibujos animados y películas de Tarzán. En la adolescencia seguí V, Fama y otros seriales de sobremesa. Más adelante, temporadas de Star Trek, Urgencias, Ally McBeal  o Friends. Ay. Ese momento idílico de ver la tele en pareja. Prefiero una sesión (de amor, of course , de amor) bajo las sábanas. Cada cual es como es. Serial reúne veintiún poemas inspirados en otras tantas series de televisión. Excepto por La casa de la pradera , me siento despojada ...

Pilar Adón: Mente animal. La Bella Varsovia. «He visto algo grandioso e inexplicable y no por ello he cambiado». Pilar Adón ha sido uno de los descubrimientos del verano. De ella he podido leer El mes más cruel (Impedimenta) y este glorioso poemario, Mente animal , en sublime edición de La Bella Varsovia. Al corazón de esta obra habría que llamarlo páncreas, garganta, guijarro, quizás hígado. El perfeccionismo, imprescindible en el arte, posee un lado salvaje.   Lo irracional es perfecto en sí mismo: no necesita de nuestros razonamientos.  «Quedará lo que no tiene sentido ni razón ni fin». Animales, memoria, despojos, barro.   Quedará el hueco abierto.  «El humo asoma al cosmos desde las chimeneas y lo demás no se ve». Cada libro corre una suerte.  «Es difícil dejar de ver las cosas con ojos ajenos».  Leo tumbada en silencio. Si me incorporo, el estruendo me golpea: el mar, la playa, las voces, un terrible viento. La cubierta de Laia A...

Lev Tolstói: Confesión . Acantilado. Traducción de Marta Rebón. Tras un verano marcado por la muerte y sus sicarios (enfermedad, vejez, la suerte y sus pestes), leer a Tolstói reconforta: no hay manera de alcanzar su paz de espíritu pero es fácil simpatizar con sus zozobras. La nada está ahí — aquí —, y fría o caliente nos espera. «La verdad era que la vida es un absurdo. Delante de mí no había nada excepto mi ruina. Y esto aconteció en un momento en que estaba rodeado de lo que se considera la felicidad completa; cuando aún no cumplía cincuenta años». En el cénit de su vida (goza de salud, es un escritor respetado), Tolstói atraviesa una honda crisis de conciencia. Busca, con ahínco, desbaratar los «hilos sutiles de mentira» con los que está entretejida la verdad.  Mentirse a uno mismo no tiene sentido y ninguna de las posturas (ignorancia, epicureísmo, suicidio o desencanto) observadas entre quienes lo rodean le satisfacen. La vida es una cripta envenenada, la muerte...